Как по мне, данная книга в России как-то ну совсем никому не известна, и едва ли у кого есть в списке обязательного к прочтению. Каково же было мое удивление, когда я узнала, что первый тираж книги в США разлетелся, как горячие пирожки и последующая порция стоила совсем не как уже упомянутые мною ароматные булочные изделия. Серьезно, 250 долларов за книгу. Я свою не покупала в книжном – читала в электронном варианте. Как наткнулась на книгу, не помню, но меня завлек невероятной красоты эпиграф Самое серьезное обвинение, которое можно выдвинуть против Новой Англии — не пуританство, а февраль. Джозеф Вуд Крутч. Двенадцать времен года Я, признаться, с февралем не лажу, а вот подобные речевые обороты просто обожаю. Самое начало книги сразу наносит не лучшее впечатление – все скомкано и запутано, разобраться, что к чему сложно. А дело в том, что город захватил Февраль. Лично я тут же стала строить своим филологическим мозгом разные аллюзии – кто же это. Февраль – это типа Гитлера страшный диктатор, который даже полеты решил запретить? Нет. Февраль – это мужчина “на небе”, который пьет слишком много кофе, от которого зависит погода, и она уже несколько месяцев февральская. Объяснить, что перед нами за персона конкретнее мне не удастся, потому как я не хочу навязывать свое видение. Эта книга – сказка для взрослых. А сказки мы должны видеть своими глазами. Город, который захватил Февраль, мечтает о весне. И всячески ее “добивается”. Стоит сказать, что эта часть совсем не интересна. Все можно было описать куда красочнее и притягательнее. О сюжете больше говорить не хочется, чтобы не наспойлерить вам. Люди будут добиваться весны, в городе будут происходить невероятно странные вещи и в конце кто-то из них одержит победу. Сказать честно, я книги читаю не ради сюжета – я люблю язык. Мне нравится наблюдать, как автор играет (или же пытается играть) с моим сознанием. Шейн Джонсмог бы сделать это мастерски. Но знаете, до чего же это скучно у него не вышло. И вот он парадокс – автор умеет закручивать красивые предложения, которые заставят вас забыть о том, что есть мир кроме книги. Но он этого делать не будет. Ну, почти. Предложения – скучные и сухие. Простые. А так уже неинтересно. Думаете, книга из простых предложений легко прочитается? Нет! Она нудная и тянется долго-долго, хотя и не объемная. Мысль “когда уже финааал, ну хоть какой-нибудь” посещала меня не раз. А я, знаете ли, очень терпелива в таких вопросах. Плюс книги в ее атмосферности. И у автора, и у переводчика подчас удается создать в вашем сознании образы, о которых вы и думать не думали. Хотя бы девушка, которая пахнет медом и дымком. Или та-самая безысходность, когда зима была, есть и будет. И это не та зима, которую вы любите. В такие моменты – да, страшно. За это и три звезды. В некоторых местах книга вызывает тошноту – это те самые отрывки, в которые автор-таки демонстрирует, что мог бы и написать нечто гениальное и уносящее вас далеко от места, в котором вы читаете произведение. И вот обидно – как будто бы вам показали гору конфет, пообещали, а дали одну, а остальные при вас и съели. Образность языка невероятная, редкая. И за ней – ничего. Повествование ведется от разных лиц, таким образом мы имеем возможность посмотреть на историю с самых разных сторон и все равно ничего не понять. Это нам встречалось в “Коллекционере” Фаулза, “Доме, в котором…” Петросян, Фоеровской “Жутко громко и запредельно близко”, да и вообще, к нашему времени уже много где встречалось. Как по мне, автор больше всего пытается походить на Фолкнера. Как, опять же, по мне, у него не выходит. Чтобы после прочтение не кричать во весь голос “Что это было?”, просто запомните, что это странная сказка. С элементами вполне себе такого сюрра. Его любят не все. А понимают вообще единицы. Я нет. В заключение я все же осмелюсь сравнить книгу с какой-нибудь легкой наркоманией. Наверное, это сродни съесть грибы-посмотреть ковер. В мой опыт такого не входит, но именно так я себе представляю. Красочно, атмосферно и… ни о чем. Хочу поделиться тем, что мне показалось самым вкусным. Той самой горой конфет, которую чуть-чуть дали попробовать.Я хотел написать тебе историю о магии. Я хотел, чтобы кролики появлялись из шляп. Я хотел, чтобы воздушные шары поднимали тебя в небо. А обернулось всё грустью, войной, разбитым сердцем. Ты этого так и не увидела, но внутри меня сад. Прошлой ночью все в городе мечтали о том, чтобы облака развалились на части, словно кусочки мокрой бумаги у них в руках. Я сунула голову в шею лошади. Глубоко внутри этого переплетения плоти, среди органов и костей, я обнаружила миниатюрный город, похожий на наш. Я увидела Таддеуса, и Колдора, и Бьянку, и всех остальных, спящими в гамаках, привязанных к ребрам. Я увидела маленький воздушный шар, в корзине которого находились лошади. Я увидела воздушных змеев, которые заталкивали облака в горящее солнце. А на месте желудка я увидела себя, стоящую на замерзшей реке. Потоки ветра, обдувающие мои ноги, поднимали платье и вскидывали волосы к облакам. Я чувствовала, как лед трещит под моими ступнями. Рыба ела воду и кричала мне, звала спуститься вниз и выпить чая с мятой.
